Christian Blanchard 69 - Lyon
Présentation : A ma naissance, en 1951, la sage femme, une bonne sœur, m’a sauvé la vie en me ranimant. Les médecins étaient absents, trop occupés à faire la fête. A deux ans, mes parents se sont rendus compte de mon handicap, car je ne marchais pas et ne parlais pas. Ma mère est allée voir un pédiatre qui lui a dit qu’elle avait déjà la chance que je sois en vie, et intelligent. Infirme moteur cérébral, je n’ai pas connu la chance de parler, de marcher, de m’amuser avec des copains de mon âge, et pourtant, ce n’était pas l’envie qui me manquait… Lorsque je voyais des garçons jouer au ballon, je trépignais de rage. Ma grand-mère avait toutes les peines pour me tenir. En 1951, être handicapé, c’était peu courant. Dans la rue, je faisais l’attraction des passants ; que de réflexions stupides, à mon égard : "Oh ! Madame, ce que je vous plains d’avoir un enfant comme ça ! Est-il intelligent ? Il aurait dû mourir à la naissance…" Avec une patience admirable, ma mère m’a appris à lire, à écrire et à compter. Puis au centre Henri Gormand, à Ecully (69), des éducatrices m’ont appris à taper à la machine avec un stylet et un guide doigts. J’ai acquis un niveau de certificat d’études. Après un long apprentissage de la machine à écrire, j’ai suivi des cours par correspondance, et j’avais droit à un soutien à domicile. Une institutrice, handicapée, m’a donc aidé pour mes cours… La première fois qu’elle m’a vu, elle a été perturbée par mon handicap, elle croyait que j’étais débile, mais avec le temps, on s’est beaucoup apprécié. Lorsque je suis arrivé à taper à la machine, rien qu’un mot, ce fut une grande joie, et pouvoir communiquer avec mes proches, c’était extraordinaire ! Vers 17 ans, je composais mes premiers poèmes et surtout, à cette époque, je n’avais que ma machine pour m’exprimer. Ne pouvant pas emmener ma machine, j’affrontais difficilement le dialogue avec les personnes extérieures. Un jour, j’ai demandé aux ergothérapeutes de me fabriquer un clavier Azerty, fixé à mon fauteuil et par la suite, pendant des années, j’ai pu montrer les lettres du clavier avec mon pouce gauche. Une grand partie du personnel me comprenait très bien… mais, depuis six mois environ, mes membres se sont atrophiés, il a fallu modifier le clavier en trois blocs. En bas du clavier, un petit résumé de trois lignes, explique comment dialoguer avec moi et je trouve que cette nouvelle méthode, plus directe, est plus rapide que Dialo. J’ai aussi une synthèse vocale appelée Dialo, celle-ci me permet d’écrire des messages à l’avance, comme par exemple transmettre quelque chose d’important à un médecin sans l’aide de quelqu’un. En progressant encore avec cette technique, je pourrais presque communiquer à l’extérieur, tandis qu’avec le clavier, personne n’aura la patience de me comprendre, sauf mes proches.
Quelques textes de Christian :
La serpillière On dit "malheureux comme les pierres" Mais que fait-on de moi, la serpillière Ah, je ne suis pas très fière, Ma fonction n’est-elle pas une galère Je suis plongée, ébouillantée et partout tramée, Au bout d'un balai, résignée. Nettoyer, laver, essuyer, Voila mon rôle attitré, bien déterminé. Entortillée autour du balai brosse, Ah! je ne suis pas à la noce, Des coups on me décoche, Je reçois tout plein de taloches, Dure j'ai la caboche, Mais en vieillissant je deviens moche, Je sens que je m'effiloche, Mon pauvre sort est alors, de me jeter, tel un os… Mon copain roulant Il m’accompagne partout, C’est un véritable toutou, Mon véhicule à quatre roues, Je l'appelle mon passe-partout. Toujours à ma disposition, Il m'emmène en toutes directions, Au gré de mes décisions, Il guette mes impulsions. C’est mon ami, c’est mon frère, Entre nous, point de guerre, Pour mon plaisir, il a souffert, Dans nos voyages, sur cette terre. Il m'a même conduit à Moscou ! Je lui dois vraiment beaucoup, Il connaît tous mes goûts, Mon fauteuil à quatre roues. S'il m'attire des regards de pitié, En échange, il sait me consoler En m'aidant à m'échapper, J'ai grand besoin de sa complicité. Vie triste et cruelle d’ici-bas, Je ferme les yeux sur ces combats, Mon bon fauteuil m'ouvre les bras, Et je m’éloigne de ces tracas… Le poète Un poète, Même si sa plume repose, A toujours une idée en tête, Qu’il n'ose, Sur une feuille blanche, Ecrire, achever, Prendre de l’éloquence, Et la rime trouver. Ce poète rêveur Qui fait du vers sa chose, Attend son heure, Et enfin sur sa feuille, dépose, Des mots en chapelets, Ainsi que notes de chansons, En un message encore muet, Recherchant le frisson. Il l'adore sa bien douce passion, Elle est celle des anges, Elle a leur discrétion Elle naît d'un monde étrange. De ce cœur de poète, Où germent mille sonnets, Cœur en gouttelettes, Infernal ballet. Le Bonheur C’est un sourire, C’est un souvenir, Qui reluit, Comme un fruit… C’est une étoile Sans voile… C’est un espoir Où le bon savoir Se laisse guider vers la gloire De la victoire… C’est une averse De richesse Qui tombe sans cesse A l’adresse De la sagesse C’est une rose Eclose, Ses pétales Sont une robe de bal… L’amitié L’amitié, cette graine de rien Qui ne pousse pas au jardin, Mais au profond du cœur humain, Elle fait souvent un long chemin, Au fil du destin. Elle est précieuse et ne s’achète pas, Invisible, elle est toujours là, Prête à se jeter dans vos bras, Mais il faut faire le premier pas, Car elle n’attend que cela. Dans les moments de misère, Dans les traversées du désert, On la trouve, cachée, sincère, Elle pénètre dans le cœur, dans la chair, Et combien elle nous devient chère. L’amitié est un grand soleil Qui brille et étincelle, Qui réchauffe et émerveille Notre esprit en éveil, Et, toujours, dans notre cœur, sommeille. Les Mains de mon père Lorsque j’étais gamin, Mon père de ses propres mains Fabriquait tout ce dont j’avais besoin. Rien ne lui résistait, Sa fertile imagination travaillait, Ses mains habiles exécutaient. J’ai le souvenir d’un meuble décoré de clous, Faisant l’objet d’une table pour station debout, Elle était pratique et me plaisait beaucoup. Dans son petit atelier, Toujours je l’ai vu bricoler, Il avait, un tricycle, inventé, Adapté aux mouvements incontrôlés De mon corps handicapé… Pendant de nombreuses années, J’ai eu les jambes appareillées, Mes soutiens étaient souvent cassés, Mon père a toujours tout su réparer. Toucher à tout, il sait, Et avec quelle dextérité ! Rien ne semble l’arrêter. Grâce à lui, je ne connais pas le cordonnier, Ni figaro le perruquier, Il sais mes cheveux tailler, Mes chaussures ressemeler, Ma machine à écrire réparer, Ainsi que mon cœur, souvent effiloché. Depuis mon plus jeune âge, Je sais que chez lui, tout est courage Et que ses belles mains ne sont pas des mirages. La bougie allumée C’est Noël, C’est l’heure solennelle, Alors que sonne minuit, Tout se tait dans la nuit, Car chacun va prier Devant sa bougie allumée. Elle scintille en jeux de lumière, Dans toutes les chaumières… De mon côté, Où vont mes pensées… Vers ce moment tant attendu ? Vers ce JESUS, au tout début ? Ô seigneur, Notre unique sauveur, Toi qui sait aimer, Et tout pardonner, Délivre le monde de tant de souffrances, Mets dans les cœurs moins de violence, Offre aux enfants de l’espérance, Conserve leur innocence ; Donne le pain, A tous ceux qui ont faim. La bougie allumée, Est une bien belle idée, Devant symboliser toujours Une longue chaîne d’amour. Sa flamme est le reflet, De l’amitié qui renait.
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