POESIES A THEME Quelle vie
TOUJOURS Il y a toujours quelque part Un nœud de vipères Des hommes en guerre ; Il y a toujours tôt ou tard Un enfant qui pleure Des rêves qui meurent. Il y a toujours ici-bas De vains sacrifices Bien trop d'injustices ; Il y a toujours, ça et là, De grandes souffrances Le mal d'ignorance. Toujours il y a, tôt ou tard, L'espoir d’autre chose ; Toujours il y a, quelque part, L'éclat d'une rose. Liliane Codant FEMME, FEMME... J'ai au cœur une douleur d'amour qui s'enroule et se déroule, comme la vague en bord de grève. Claire et transparente à certains jours, elle prend parfois des couleurs d'orage et me laisse meurtrie, telle une épave. Elle rythme mes aurores et mes couchants, légèrement, sereinement, douloureusement présente; c'est selon... J'ai au ventre une douleur d'enfance, qui s'est inscrite en surprise un jour de nuage et de pluie. La vie en sa transparence s'était ternie : descends ma belle, le rêve est fini, la vie n'est pas cette douce fantaisie, trace des chemins pour tes pas. J'ai au creux de mes rêves ces infinis indéfinis qui se devinent quand l'air a cette luminosité fragile qui vient d'un autre monde où il ferait bon vivre. A pas légers, à grandes enjambées, je cours vers ces lieux du désir car le temps presse et le bonheur n'attend pas. Il faut le saisir ! J'ai au creux de mes reins, déposées en terre labourée, toutes les semences de mes amours qui fécondent ma vie et lui donnent avenir. Les pluies de mes rires et de mes larmes sauront faire lever les moissons pour donner grains à moudre et pain béni à partager. J'ai au creux de mes mains le patchwork de ma vie tissé de chanvre et de soie, de velours et de satin. Il me fait vêtement de fête et de deuil. Les ravaudages y sont nombreux qui racontent les usures et les blessures. Le temps met des pansements à tous les errements quand ma vie s'égare dans les souterrains de mon histoire. J'ai dans les yeux toute une palette de lumière pour peindre la vie aux couleurs d'arc-en-ciel. C'est l'amour qui tiendra les pinceaux et la sagesse se laissera séduire à nouveau. J'ai aux quatre coins de mon être ces chants, ces mots, ces cris, ces silences, ces larmes et ces soupirs qui viennent de vous, qui viennent de moi. Ils disent et redisent, révèlent et dessinent ce que je suis et désire être : une femme femme. Bernadette Wecxsteen VOUS QUI SAVEZ Ô vous le savez bien Vous qui m'appelez, Le soir ou le matin, La nuit ou la journée, Que je vais écouter Vos peines et vos joies Et un peu partager Ce que je pense et crois. Il faut garder l'espoir Et vivre, aujourd'hui, Effacer tout le noir Qui entache nos vies. Pourquoi ne pas confier Au maître des moissons, Tout ce froment broyé ; Il en fera le don A tous ceux qui ont faim. Éliane Fleury Extrait de " Clarté du dedans" OÙ LES CHOSES SONT BELLES Un jour, oh oui ! Un jour sur sa table de nuit Entre son vieux bouquin et sa boîte à pilules Il laissera un vers inscrit dans une bulle A l’image effacée du temps des au revoir Puis il plonge dans le sommeil artificiel Pour oublier la terre et toutes ses misères. Ses cachets, ses cachous aux effets éphémères Agrémentent sa nuit d’obscurité sans ciel Pâle dans ses draps blancs vous le découvrirez Il aura à la main un tout dernier poème Marqué à l’incarnat pour la belle qu’il aime Sous un ciel étoilé, une contrée nacrée Il aura chaviré d’un sommeil irréel Où les choses sont belles. Pascal Lecordier ET LA VIE CONTINUE Les arbres fleurissent et la vie continue Ma main s’alourdit et ma vie diminue La chatte ronronne, belle et indolente. Ma respiration se fait de plus en plus lente. Des enfants rient et courent parmi les fleurs Sans prendre garde aux pièges ni aux leurres. La vie continue, les rires et les roses fusent Dans le jour qui lance une lumière diffuse. Le ciel pose son grand silence bleu Sur le désert qu’est ce monde sableux, Mon sang en moi perd un peu plus d’énergie. Tout autour, la vie continue en synergie. Le décor du passé ressemble au présent Mais il y manque les personnages de tous ces ans Morts ou oubliés, depuis longtemps disparus, Qui avaient, dans le dédale de ma vie, apparu. Les chiens sont assommés par l’été torride Qui brûle la terre et les cœurs arides Dans cette ville où il n’y a plus de raison, La vie continue avec ses fleurs et ses saisons. Michaël Adam RÉFLEXION Dans cette ville étrange où je cours sans nul but Je suis seule et j’ai mal, mal de qui, mal de quoi ; Je savais, mais l’oubli, cet abîme inconnu, A gelé mes pensées en s’emparant de moi. En cette basse vie, dois-je encore espérer Puisque tu es parti vers d’autres horizons Suivre un autre chemin dont je n’ai pas idée, Dans un ciel ignoré construire ta maison. “Tu sais bien que pleurer et prononcer ces mots Ne sert qu’à te faire mal, et mal, et encor mal. Te rebeller toujours aggravera tes maux. Tu dois l’éradiquer, la souffrance animale. Rien ne sert de rester prostrée sur ta douleur. Ce n’est que souvenir. Laisse parler ton cœur." M. A. BROSSARD LE PÊCHEUR DE NUAGES La vague, ourlée d’une broderie fine, s’étend sur la plage pareille à une jeune fille aux yeux de langueur. Le vent pousse la mer sans cesse vers la terre tandis qu’au loin, la brume écumante ensevelit l’horizon. Le ressac s’éternise en un grondement ininterrompu se fondant dans le rugissement furieux du tonnerre couvé par l’orage. Féerique spectacle de sons et lumières dans lequel la nature joue un rôle prépondérant. L’éclair se noie dans la masse aqueuse dont le noir tissu se déroule dans un perpétuel mouvement coléreux. L’humain, petit détail futile, chasse l’espoir dans les nuages violacés. Le soleil reviendra… peut-être. Un peu comme un pêcheur ne quittant pas sa ligne du regard, obstiné face à l’inconnu insondable des fonds que seul l’hameçon rejoint, l’homme joueur tente de miser sur son intelligence pour s’imposer face à la force aveugle et brutale. Parfois, il gagne. C’est alors la grosse prise. D’autres fois, il perd et la défaite se transforme en disparition sans retour possible. Défi au destin ! Pour lors, il scrute l’incommensurable va-et-vient gris des nuages et de la mer. Dans l’un, il tente de prendre le rêve dans ses filets et dans l’autre, il ratisse son devenir comme s’il s’agissait de l’unique possibilité de survie. Il cherche le passé au travers des traditions mais le décor amer, aussi fugace que changeant, ne l’y aide guère. La mer n’a déjà plus sa carapace multicolore de vacances diluées dans les tons bleu pastel de l’eau et du ciel. L’automne approche. Les teintes virent au désespoir, déchirées par le vent en une multitude de nuances laissant la plage aux déchets de souvenirs heureux qui deviendront poussiéreux pour finir sales dans un coin de la mémoire. En réalité, rien ne le retient ici mais il attend, content au fond de ce déchaînement dans lequel il puise l’énergie nécessaire à prolonger sa solitude. Plus personne sur la plage sauf lui laissant l’empreinte de ses pas divaguant sur le sable blond. Il peut se croire un instant seul être à vivre face à ce désert mobile dont les vagues rageuses viennent mourir à ses pieds. Il peut s’imaginer devenir ainsi l’infime point d’interrogation posé entre ciel, terre et mer. Il peut tout en n’étant presque rien sinon lui-même. Il vit ainsi une unité transposée dans l’intemporel. Sans âge, sans passé ni futur, il existe indéfiniment comme le décor dans lequel il se plante sans pour autant se transfigurer en négation du présent. Gilbert MARQUÈS
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