Philippe Barbier
Découvrez quelques textes de Philippe Barbier
Vieille cafetière émaillée, D’un bleu céruléen, Abandonnée parmi les ronces D’un chemin, Combien de matin As-tu embaumé D’une bonne odeur de café, Ces ingrats qui t’ont jetée. Avec ton anse prends ma main C’est dimanche. Toujours ensemble… Toujours ensemble, mon enfant le chien et moi, il ni y a pas si longtemps, encore, je me souviens tu m'as donné la main, de l’enfance jusqu'à l’adolescence. En ballade dès le matin avec le chien, tu traînassais ton corps lourdement, nous regardions les autres garnements allant à l’école, en pleine forme ceux là. Pas un endroit pour toi, mon gars ; non monsieur qu’ils m’avaient dit, son handicap est trop lourd… Alors toi et moi et le chien, pendant des années, nous sommes promenés, je te comprenais à travers tes hurlements, tes grognements, je recevais tes messages de tendresse, ta tête contre mon épaule, tu semblais me dire pourquoi ? Je t’ai même vu sourire quelquefois, en regardant notre chien, tu l’aimais bien. Maintenant que tu nous as quittés, chaque matin on continue notre promenade, sans toi, mais tu nous manques, tu sais… lui et moi on se fait vieux, alors attend-nous un peu, garde nous une place dans les cieux, pour de nouvelles ballades à trois, mon petit gars. Un loup dans la campagne Les mains dans les poches je flâne Dans ce petit village de campagne L’église dont j’entends la cloche L’odeur d’une soupe de légumes Effleure mon nez, parfume Le sentier. Une douce bruine Recouvre mes babines Délicatement comme le baiser mouillé De l’amante aimée. Solitaire oublié Je me suis louptifié Fuyant les hommes sectaires Craignant leur royaume sanguinaire. Le soir au milieu des bois Hurle Un homme taciturne Aux abois Oublié louptifié. Sous un nuage d’argent Demain, après-demain…. Là bas au fond des bois, Bien caché dans un endroit Connu que de moi. Je me balancerai accroché Au bout d’une corde noire, En haut d’un arbre, peut-être un bouleau, Pour que mes amis les corbeaux, Puissent saluer bien bas, Le poète, le jour de son trépas. A moins que demain, Après-demain, Je finisse seul morne, Rongé par l’alcool, Loin des sourires forcés, Je me ferai discret, Cacherai mes misères, Oublierai mes chimères. La vie ne pardonne pas, Elle abandonne, Ceux qui l’ont aimée, Trop consommée. Et moi qui ne suis que le Pierre, qu’abandonne Jean ; Que mes cendres soient jetées au vent, Sous un nuage d’argent. Femmes. Jamais je ne me lasserai de vous contempler L’inconnue assise sur son lit, écarte de ses doigts la soie d’un bas ; un pied menu couleur de miel ; pénètre cette deuxième peau ; geste sensuel et délicat que l’homme le plus raffiné ne pourra jamais égaler. Des larmes sur notre passé J’aurai bien voulu rester encore un peu mais il pleut des larmes sur notre passé alors je préfère m’éloigner tout oublier ; dans ma solitude je ne veux garder en mémoire que ces moments illusoires de béatitude, où nous rêvions toi et moi à des moments merveilleux, insouciants en sortant d’un restaurant. Adieu ; il pleut trop de larmes sur notre passé. Coup de plume au derrière… Il m’arrive comme Timon le misanthrope d’haïr le genre humain, de devenir cynique comme Diogène, heureusement chez moi cela ne dure jamais longtemps. Voilà l’objet de mon courroux : la bêtise tout simplement, comment nommer autrement ce mépris que certaines personnes ont pour la publication à compte d’auteur ou l’autoédition. Un petit rappel historique, le grand Pierre Larousse le père de notre cher dictionnaire ; Rimbaud le poète aux semelles de vent, je cite volontairement ces deux monuments, édités à compte d’auteur, mais il y en a des dizaines d’autres. Jules Verne son premier roman essuya 15 refus ! Mais il n’y a pas que la littérature, que dire de Van Gogh pas un tableau vendu de son vivant, j’invite d’ailleurs les esprits méprisants à lire le livre d’Antonin Artaud "Van Gogh le suicidé de la société". Enfin le célèbre sculpteur Rodin dont l’entrée aux Beaux Arts lui fut refusée. Le meilleur pour la fin, avec cet article du magazine lire de mars 1997, où Philippe Sollers nous expliquait que des gens s’étaient amusés à taper à la machine des textes des illuminations de Rimbaud et les avaient envoyés aux éditeur qu’ils les avaient refusés ! Après le rire jaune que cela peut provoquer, arrive le temps de la réflexion… Le problème ne vient-il pas du fait que l’on mélange trop souvent savoir intellectuel et culture, nous faisons confiance à des gens instruits alors que la jouissance esthétique, n’est pas purement intellectuelle, un cas que je connais bien puisqu’il s’agit du mien, la musique de Purcell me transporte, pourtant je ne connaît rien de la théorie musicale. J’attends la réponse des méprisants, ces gens qui semblent tout savoir… Cauchemar en blouse blanche Un jour… cinq blanches colombes quittent leur patrie s’envolent telles des palombes dans le seul but de rendre service. Ces fées sans carrosse infirmières bulgares prisonnières d’un cauchemar voulaient soigner des gosses. Gestes d’amour incompris. Elégie à Tripoli ? Non ! l’homme quel qu’il soit regarde souvent avec les yeux de l’esprit de là surgit la lumière extraordinaire de la justice ! Les cœurs se réchauffent un jour nouveau s’ébauche pour des lendemains simplement humains.
Présentation : Ayant commencé à travailler à l’âge de 13 ans sur les marchés ,pour mon argent de poche. Ensuite, j’ai fais comme le poète Bukowski de nombreux boulots, peintre en bâtiment, déménageur, pompier, vigile, puis l’aventure à l’étranger, Moscou, etc. "La poésie a frappé à ma porte dès mon enfance et s’est installée à l’adolescence. Pour moi être poète, c’est avoir l’amour des mots. Mes poèmes sont tendres, quelquefois tristes, sensuels. Je suis un écorché vif, qui parle avec ses tripes écris avec son sang . Qui a existé avant de vivre. Anticonformiste, iconoclaste, j’ai de nombreux points communs avec le poète américain Charles Bukowski." Un peu de sang tzigane dans mes veines. Ce que j’aime : la solitude, les chats, le silence. Déteste : la corrida, la dictature footballistique, les voitures. Primé lors des concours organisé par le collectif peintres et poètes d’aujourd’hui en juillet 2006.2007… Terpsichore 2007 Europoésie 2008 Le poète est un être réveillé dans un monde où la sensibilité, la sensualité, sont en sommeil. Membre d'Europésie de Terpischore, et des Poètes en Vexin Le blog de Philippe :
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